Os sons soam-me repetitivos.
Como em outrora,
Em fatos primitivos.
As palavras vão embora.
No córtex o impulso,
Tão frio quanto quente.
De tudo é um pouco avulso,
Até que se oriente.
O N está nos olhos,
Com um brilho gritante
Te diz em tons mudos:
Espere mais um instante!
